Même les choses immobiles ont l'air de pouvoir partir.
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500 g/m² · 100% coton · Hahnemühle Photo Rag · Encres pigmentaires d'archive · 6 × 18 cm · Finition mate.
Série Arbres · 17 sur 20 coffrets différents.
Catalogue Nº 083 sur 100.
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Il y a une heure, à la fin de certaines journées, où la différence entre ce qui bouge et ce qui reste devient plus difficile à tracer. La lampe sur le bureau et le chat sur le lit sont tous deux des objets. L'ami au téléphone et le vent dehors sont tous deux des voix. Rien n'a changé. Cette heure-là a seulement cessé d'insister sur les catégories. Puis la lampe s'éteint, les catégories reviennent, et vous allez vous coucher.
Un arbre dans un champ au crépuscule, dans une brume devenue tout entière couleur pêche. Un vol d'oiseaux très haut, en route vers un endroit qu'eux seuls ont décidé. L'arbre reste, bien sûr. Il reste toujours. Mais pendant quelques minutes, à cette heure, il est difficile de dire lequel des deux est en train de rêver.
S'accorde naturellement avec Tinkers de Paul Harding, The Memory Police de Yoko Ogawa, ou tout livre lu seul, la fenêtre ouverte et sans projet pour demain.
Ce qu'il y a avec un vieil arbre, c'est qu'il fait la même chose au même endroit depuis plus longtemps qu'aucun de nous n'a fait quoi que ce soit. Des guerres ont eu lieu autour de lui. Des routes ont été construites. Des familles ont vécu tout près, puis ont cessé d'y vivre. L'arbre a laissé tomber ses feuilles chaque automne et en a fait de nouvelles chaque printemps, sans jamais dire à personne depuis combien de temps il tenait le compte. Tenez-vous sous lui dix minutes et le reste de la semaine commence à paraître bref.
