La lumière a besoin de quelque chose contre quoi se briser.
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500 g/m² · 100% coton · Hahnemühle Photo Rag · Encres pigmentaires d'archive · 6 × 18 cm · Finition mate.
Série Lavande · 7 sur 20 coffrets différents.
Catalogue Nº 033 sur 100.
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L'heure avant que les autres se réveillent appartient à celui qui est debout. La cuisine à cinq heures quarante-cinq, personne d'autre dedans. La liste de choses à faire encore hypothétique. Le travail qui se fait avant que les courriels ne commencent. Rien de tout cela ne dure. À huit heures et demie, la journée appartient à tout le monde. L'heure que vous lui avez volée est celle dont vous vous souvenez, et il lui fallait d'ordinaire quelque chose contre quoi pousser pour valoir la peine d'être volée.
Un arbre nu au bord d'un champ de lavande de Provence saisit le soleil avant que quiconque ait pris la peine de se réveiller. Des branches mortes depuis des années brisent la lumière en pointes. La lavande en dessous s'illumine là où les rayons la touchent et reste d'un bleu froid là où ils ne l'atteignent pas. À huit heures, le soleil a dégagé l'horizon, la lumière s'est aplatie, et le champ ressemble à tout autre champ de lavande. L'arbre se remet à attendre.
S'accorde avec Devotions de Mary Oliver, Consolations de David Whyte, ou tout livre ouvert à la table de la cuisine tandis que le reste de la maison dort encore.
Un champ de lavande en fin d'après-midi fait l'essentiel de son travail par le nez. La chaleur s'accroche encore, la lumière commence à s'adoucir, et l'air se remplit d'une odeur si familière qu'on s'en souvient avant d'avoir le temps de l'identifier. Des abeilles. De la terre chaude. Quelque chose de sec, d'herbacé et de propre. On se tient au bord des rangs et la saison entière semble arrivée d'un seul coup.
