Un tournesol ne sait rien de la nuit.
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500gsm · 100% cotton · Hahnemühle Photo Rag · Archival pigment inks · 6 × 18 cm · Matte finish.
Voie lactée series · 9 of 20 different sets.
Catalogue Nº 042 of 100.
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La plante sur le rebord de la fenêtre suit un soleil que la fenêtre n'a pas vu depuis novembre. Le chien tend encore l'oreille vers un pas qui n'a pas monté l'escalier depuis deux ans. La routine du matin que vous continuez une semaine après que le travail a changé. La bougie qu'un ami allume pour quelqu'un qui a cessé de vérifier. La fidélité à une chose absente la garde vivante dans quelque chose de moins qu'un fait, mais de plus que rien.
Un champ de tournesols dans le sud de l'Europe en plein été, les têtes baissées pour la nuit, toutes orientées vers le même morceau d'horizon. Au-dessus d'eux, le centre de notre galaxie assez net dans un ciel sec d'août. Le chêne au bord du champ a la patience d'un chêne. Les tournesols resteront ainsi neuf heures encore et se retourneront vers l'est à l'heure dite.
S'accorde avec The Elegance of the Hedgehog de Muriel Barbery, Devotions de Mary Oliver, ou tout livre lu avec, sur la table, le genre de plante qui se souvient d'une fenêtre dans une autre pièce.
Il existe encore sur la planète des endroits assez sombres pour rappeler pourquoi les gens ont jadis craint la nuit. Le ciel n'est pas un décor, c'est une structure. On voit le renflement du cœur galactique. On voit les bandes de poussière. On voit, quelques secondes à la fois, pourquoi toute culture ayant vécu sous un ciel pareil a bâti des histoires autour de lui. Le travail consiste à rester dehors assez longtemps pour laisser les yeux finir de s'adapter, puis à rester une minute de plus.
