La plupart des beaux étés se replient en un seul long après-midi.
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500 g/m² · 100% coton · Hahnemühle Photo Rag · Encres pigmentaires d'archive · 6 × 18 cm · Finition mate.
Série Été · 16 sur 20 coffrets différents.
Catalogue Nº 078 sur 100.
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Les semaines se déposent l'une dans l'autre. Le calendrier se vide. Rien de particulier ne tourne mal. Trois mois plus tard, quand quelqu'un vous interroge sur le mois d'août, vous devez réfléchir un instant pour vous rappeler les détails. Il faisait chaud. Les chaussures que vous portiez ont pris la poussière. Vous avez lu deux livres et demi. Le reste a fondu en une seule lumière.
Voici l'image de l'un de ces après-midi, quelque part en Italie, fin août, dans un champ de tournesols à l'heure où le soleil est descendu assez bas pour poser un halo sur tout ce qui tient encore debout. La moisson commencera dans une semaine ou deux. Pour l'instant, rien n'a encore à se produire.
Se lit aux côtés de Dandelion Wine de Ray Bradbury, Tom Lake d'Ann Patchett, ou tout livre lu sur une chaise tirée dans le jardin.
Les étés dont vous vous souvenez vraiment sont d'ordinaire trois ou quatre jours d'un été précis. Une certaine ville. Une certaine lumière. Un certain soir où personne n'était pressé. Le reste de juin, juillet et août se fond en un seul continent chaud de semaines. Le fait est que ces trois ou quatre jours ont eu lieu, et que l'année a refusé de finir tant qu'ils ont duré. Vous passez le reste de l'année à espérer les recroiser.
