Anche le cose immobili sembrano poter andarsene.
Spedito dall'Italia entro 1–3 giorni lavorativi
500 g/m² · 100% cotone · Hahnemühle Photo Rag · Inchiostri a pigmento d'archivio · 6 × 18 cm · Finitura opaca.
Serie Alberi · 17 di 20 set diversi.
Catalogo Nº 083 su 100.
Spedito dall'Italia entro 1–3 giorni lavorativi.
Consegna stimata: Italia 1–4 giorni lavorativi, UE 3–8, USA e Canada 7–15, resto del mondo 10–25. Indicativa, non garantita.
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C'è un'ora, alla fine di certe giornate, in cui la differenza tra ciò che si muove e ciò che resta si fa più difficile da tracciare. La lampada sulla scrivania e il gatto sul letto sono entrambi oggetti. L'amico al telefono e il vento fuori dalla finestra sono entrambi voci. Niente è cambiato. Quell'ora ha solo smesso di insistere sulle categorie. Poi la lampada si spegne, le categorie tornano, e vai a letto.
Un albero in un campo all'imbrunire, in una nebbia diventata tutta color pesca. Uno stormo di uccelli in alto, diretto da qualche parte decisa solo da loro. L'albero resta, naturalmente. Resta sempre. Ma per qualche minuto, a quest'ora, è difficile dire quale dei due stia sognando.
Si accompagna naturalmente a Tinkers di Paul Harding, The Memory Police di Yoko Ogawa, o a qualsiasi libro letto in solitudine con la finestra aperta e nessun piano per domani.
Il fatto è che un albero vecchio fa la stessa cosa nello stesso posto da più tempo di quanto ognuno di noi abbia fatto qualunque cosa. Intorno a lui sono successe guerre. Sono state costruite strade. Famiglie hanno vissuto lì vicino e poi hanno smesso di vivere lì vicino. L'albero ha lasciato cadere le foglie ogni autunno e ne ha fatte di nuove ogni primavera e non ha mai detto a nessuno da quanto tempo teneva il conto. Restagli sotto per dieci minuti e il resto della settimana comincia a sembrare breve.
