Un girasole non sa niente della notte.
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500gsm · 100% cotton · Hahnemühle Photo Rag · Archival pigment inks · 6 × 18 cm · Matte finish.
Via Lattea series · 9 of 20 different sets.
Catalogue Nº 042 of 100.
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La pianta sul davanzale segue un sole che la finestra non vede da novembre. Il cane tende ancora l'orecchio a un passo che non sale le scale da due anni. La routine del mattino che continui a ripetere per una settimana dopo che il lavoro è cambiato. La candela che un amico accende per qualcuno che ha smesso di controllare. La fedeltà a una cosa assente la tiene viva in qualcosa di meno di un fatto, ma di più di niente.
Un campo di girasoli nel sud Europa in piena estate, i capolini chini per la notte, tutti puntati verso lo stesso pezzo di orizzonte. Sopra di loro, il centro della nostra galassia abbastanza a fuoco in un secco cielo d'agosto. La quercia al bordo del campo ha la pazienza di una quercia. I girasoli resteranno così per altre nove ore e si gireranno di nuovo a est in orario.
Si accompagna a The Elegance of the Hedgehog di Muriel Barbery, Devotions di Mary Oliver, o a qualsiasi libro letto con sul tavolo il tipo di pianta che ricorda una finestra in un'altra stanza.
Ci sono ancora posti sul pianeta abbastanza bui da ricordare perché un tempo la gente temeva la notte. Il cielo non è uno sfondo, è una struttura. Vedi il rigonfiamento del nucleo galattico. Vedi le strisce di polvere. Vedi, per pochi secondi alla volta, perché ogni cultura che abbia mai vissuto sotto un cielo così ci ha costruito intorno delle storie. Il lavoro è stare fuori abbastanza a lungo da lasciare che gli occhi finiscano di adattarsi, e poi restare un minuto in più.
