Leer heißt nicht verschwunden.
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500gsm · 100% cotton · Hahnemühle Photo Rag · Archival pigment inks · 6 × 18 cm · Matte finish.
Herbst series · 1 of 20 different sets.
Catalogue Nº 002 of 100.
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Das Haus Ihrer Großmutter ist in Ihrem Kopf klarer als die Wohnung, in der Sie seit Jahren leben. Sie haben seit zwanzig Jahren keinen Schlüssel mehr dazu. Die Cousins haben es verkauft. Die Tapete ist weg. Nichts davon spielt eine Rolle. Sie können noch immer durch jedes Zimmer gehen. Sie wissen, welche Stufe knarrt. Sie wissen, wo morgens das Licht einfällt. Sie fänden die Hintertür im Dunkeln.
Dieses Steinhaus steht auf einem hohen Pfad im italienischen Apennin, lange genug verlassen, dass die Blätter den Weg zur Tür begraben haben. Das Dach hält noch das Wasser ab. Die Mauern halten noch die Wärme des Nachmittags. Niemand verlangt es von ihnen. Jemand hat es gebaut. Jemand anderes hat es zum letzten Mal geschlossen. Wer jetzt vorbeigeht, zieht nur durch.
Passt von Natur aus zu Where the Crawdads Sing von Delia Owens, Howards End von E.M. Forster, oder jedem Buch, das in einem Zimmer gelesen wird, das niemand sonst benutzt.
Es gibt jedes Jahr eine Woche, meist zwischen Mitte Oktober und Anfang November, in der Sie langsamer zu gehen beginnen, ohne es zu entscheiden. Die Luft wird scharf. Das Licht fällt schräg. Nasse Blätter kleben an den Schuhen, und Sie bemerken den Geruch von Holzrauch aus einem Schornstein, den Sie nicht sehen. Das Jahr ändert seine Meinung, und Sie auch.
