Vous êtes venu pour l'eau. Vous vous souviendrez des feuilles.
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500gsm · 100% cotton · Hahnemühle Photo Rag · Archival pigment inks · 6 × 18 cm · Matte finish.
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La fin octobre a une lenteur qui vous rattrape sur le sentier. Le bois est humide de la nuit, les feuilles ont commencé à lâcher les arbres et à se poser sur le chemin, et l'eau que l'on entend déjà à vingt minutes de là est la seule chose qui bouge avec une forme d'urgence. On marche plus lentement que d'habitude. On s'arrête plus souvent. Quoi que vous ayez apporté jusqu'ici, la marche vous l'ôte des épaules un hêtre à la fois.
Les cascades du Dardagna arrivent au bout d'un sentier de hêtres, dans les Apennins au sud de Bologne. L'eau trouve son chemin entre les pierres comme elle l'a fait chaque automne depuis que quelqu'un est passé par là. Les feuilles se posent, restent jusqu'à ce que la pluie suivante les emporte vers le bassin d'en dessous, puis restent de nouveau. Personne ne leur demande de se presser. Le temps de remonter, l'après-midi a fait ce pour quoi il était venu.
S'accorde naturellement avec The Salt Path de Raynor Winn, A Time of Gifts de Patrick Leigh Fermor, ou tout livre lu dans les semaines lentes avant que l'année ne bascule.
Il y a une semaine chaque année, en général entre la mi-octobre et le début novembre, où vous commencez à marcher plus lentement sans l'avoir décidé. L'air devient vif. La lumière s'incline. Les feuilles mouillées collent à vos chaussures et vous percevez l'odeur d'un feu de bois venant d'une cheminée que vous ne voyez pas. L'année change d'avis, et vous aussi.
