La colline rougit parce que l'année clôt ses comptes.
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500gsm · 100% cotton · Hahnemühle Photo Rag · Archival pigment inks · 6 × 18 cm · Matte finish.
Automne series · 1 of 20 different sets.
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Vers la fin octobre, vous avez une idée assez juste du genre d'année que ç'a été. Les promotions obtenues et celles qui ne sont pas venues. Les amis que vous avez fini par voir et ceux que vous avez encore reportés. Le livre que vous avez terminé, celui abandonné en mars, celui encore posé sur la table en attente de la bonne semaine. Personne ne tient les comptes. Vous les tenez quand même.
Voici un vignoble du nord de l'Italie fin octobre. Des rouges, des oranges, les derniers verts sur le même coteau. La ferme jaune au sommet a ses fenêtres ouvertes l'après-midi et fermées à six heures. Les vendanges sont finies, ou presque. Ce qui est sorti des rangs cette année est maintenant en barriques dans une pièce fraîche. Ce qui est sorti de votre année est un autre genre d'inventaire, que vous faites plus ou moins honnêtement selon l'heure.
S'accorde bien avec Tender Is the Night de F. Scott Fitzgerald, The Hundred-Foot Journey de Richard C. Morais, ou tout livre lu avec un verre de quelque chose que le calendrier a rendu possible.
Il y a une semaine chaque année, en général entre la mi-octobre et le début novembre, où vous commencez à marcher plus lentement sans l'avoir décidé. L'air devient vif. La lumière s'incline. Les feuilles mouillées collent à vos chaussures et vous percevez l'odeur d'un feu de bois venant d'une cheminée que vous ne voyez pas. L'année change d'avis, et vous aussi.
