Vous montez avant tout le monde, et le matin est à vous.
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500gsm · 100% cotton · Hahnemühle Photo Rag · Archival pigment inks · 6 × 18 cm · Matte finish.
Ciels pastel series · 12 of 20 different sets.
Catalogue Nº 057 of 100.
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Il y a une heure, avant que tout le monde ne soit réveillé, qui appartient à qui est debout. La cuisine à cinq heures quarante-cinq, sans personne autour. La première course avant que les réverbères ne s'éteignent. L'heure au bureau avant que quiconque ait envoyé un e-mail, parce que personne d'autre n'est levé. Rien de tout cela ne dure. À huit heures et demie, la journée appartient de nouveau à tout le monde. L'heure que vous lui avez volée est celle dont vous vous souvenez en fin d'année.
Une silhouette sur une crête au-dessus des nuages, debout avant la lumière, capuche relevée, mains dans les poches. La nappe de nuages est plus grande que le pays en dessous. La couleur monte lentement derrière elle, l'or virant au pêche, le pêche à un ciel qui n'a plus d'intérêt. Le temps que quelqu'un d'autre ait songé à se lever, cette heure sera passée.
S'accorde avec The Living Mountain de Nan Shepherd, Wild de Cheryl Strayed, ou tout livre ouvert dans la demi-heure où la journée est à vous.
Il y a quelques minutes après le lever du soleil et quelques-unes avant le coucher où le ciel cesse d'être un ciel et devient un lavis de couleur. La lumière ne pointe plus vers rien. Le contraste disparaît. L'air semble retenir son souffle. Vous êtes à la fenêtre avec un café ou au bord d'une plage les pieds humides, et vous ne bougez pas un moment, parce que vous savez à quel point ces minutes sont brèves et à quel point le reste de la journée est long.
