Un reflet, c'est le plus longtemps qu'un instant puisse rester.
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500 g/m² · 100% coton · Hahnemühle Photo Rag · Encres pigmentaires d'archive · 6 × 18 cm · Finition mate.
Série Ciels pastel · 12 sur 20 coffrets différents.
Catalogue Nº 058 sur 100.
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Certains soirs, le vent tombe à six heures et le lac devient lisse. Pendant vingt minutes, les couleurs au-dessus sont doublées à la surface, et le lieu devient deux fois lui-même. Vous restez à la rambarde parce qu'il n'y a aucune raison de faire autre chose. Le vent revient. La ride commence. L'heure doublée a été rangée. Vous rentrez dîner.
Un volcan du Pacifique sud reflété tout entier dans une eau devenue parfaitement immobile à la fin d'une longue journée chaude. Le ciel au-dessus refait les mêmes couleurs, doublées, dans le lagon. Vingt minutes d'immobilité, deux de tout pour qui regarde. Le temps que le vent revienne, la journée est finie.
S'accorde avec Norwegian Wood de Haruki Murakami, Klara and the Sun de Kazuo Ishiguro, ou tout livre lu au bord d'une eau qui a cessé de bouger.
Il y a quelques minutes après le lever du soleil et quelques-unes avant le coucher où le ciel cesse d'être un ciel et devient un lavis de couleur. La lumière ne pointe plus vers rien. Le contraste disparaît. L'air semble retenir son souffle. Vous êtes à la fenêtre avec un café ou au bord d'une plage les pieds humides, et vous ne bougez pas un moment, parce que vous savez à quel point ces minutes sont brèves et à quel point le reste de la journée est long.
