La moitié de ce qui tombe n'est jamais vue de personne.
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500 g/m² · 100% coton · Hahnemühle Photo Rag · Encres pigmentaires d'archive · 6 × 18 cm · Finition mate.
Série Cascades · 19 sur 20 coffrets différents.
Catalogue Nº 092 sur 100.
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La feuille qui lâche par un matin sans vent quand personne n'est au jardin. Le livre sur l'étagère dans la maison vide, qui glisse de deux centimètres par an. La seule larme pendant un film regardé seul, que personne, vous compris, ne garde bien longtemps. L'eau dans les tuyaux d'un hôtel vide, qui fait son travail tout l'hiver pour le prochain client payant. La plupart de ce qui tombe dans le monde arrive sans public. L'eau continue, sans rien demander.
Cette cascade étroite vit entre deux parois de jungle en Asie du Sud-Est, à plusieurs heures de la première ville digne d'un nom sur une carte. La mousse a mangé tout ce qui pouvait l'être. L'eau tombe ainsi depuis aussi longtemps que la mousse peut s'en souvenir. Un après-midi quelconque, il n'y a personne ici.
S'accorde avec Heart of Darkness de Joseph Conrad, State of Wonder d'Ann Patchett, ou tout livre lu là où le bruit du monde s'arrête au bord de la page.
Une cascade, on l'entend avant de la voir. Le son arrive de quelques centaines de mètres, soulève un peu les arbres et grossit à mesure que l'on s'approche. Puis l'air change. Il devient plus frais, les feuilles sont mouillées, et une fine brume se dépose sur l'objectif et sur le visage. On reste à son pied une minute, puis cinq, et après un moment on remarque que le son n'est pas du bruit. C'est de l'air blanc, et le reste de la tête commence à s'éclaircir.
