Vuoto non vuol dire scomparso.
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500gsm · 100% cotton · Hahnemühle Photo Rag · Archival pigment inks · 6 × 18 cm · Matte finish.
Autunno series · 1 of 20 different sets.
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La casa di tua nonna è più nitida nella tua testa dell'appartamento in cui vivi da anni. Non ne hai più una chiave da vent'anni. I cugini l'hanno venduta. La carta da parati non c'è più. Niente di tutto questo conta. Puoi ancora attraversare ogni stanza. Sai quale gradino scricchiola. Sai dove batte la luce al mattino. Sapresti trovare la porta sul retro al buio.
Questo casolare di pietra sorge su un sentiero alto nell'Appennino italiano, abbandonato da abbastanza tempo che le foglie hanno sepolto il viottolo fino alla porta. Il tetto tiene ancora fuori l'acqua. I muri trattengono ancora il calore del pomeriggio. Nessuno lo chiede loro. Qualcuno l'ha costruito. Qualcun altro l'ha chiuso per l'ultima volta. Chi passa di qui adesso sta soltanto attraversando.
Si accompagna naturalmente a Where the Crawdads Sing di Delia Owens, Howards End di E.M. Forster, o a qualsiasi libro letto in una stanza che nessun altro sta usando.
C'è una settimana ogni anno, di solito tra metà ottobre e inizio novembre, in cui cominci a camminare più piano senza deciderlo. L'aria si fa tagliente. La luce si inclina. Le foglie bagnate si attaccano alle scarpe e senti l'odore di legna che brucia da un camino che non vedi. L'anno sta cambiando idea, e così anche tu.
