La collina diventa rossa perché l'anno sta chiudendo i conti.
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500gsm · 100% cotton · Hahnemühle Photo Rag · Archival pigment inks · 6 × 18 cm · Matte finish.
Autunno series · 1 of 20 different sets.
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Verso fine ottobre hai un'idea abbastanza chiara di che anno è stato. Le promozioni arrivate e quelle no. Gli amici che sei riuscito a vedere e quelli che hai rimandato di nuovo. Il libro che hai finito, quello abbandonato a marzo, quello ancora sul tavolo che aspetta la settimana giusta. Nessuno tiene il conto. Tu lo tieni lo stesso.
Questo è un vigneto dell'Italia del nord a fine ottobre. Rossi, arancioni, gli ultimi verdi sullo stesso pendio. Il casale giallo in cima ha le finestre aperte nel pomeriggio e chiuse per le sei. La vendemmia è finita o quasi. Ciò che è uscito dai filari quest'anno è ora nelle botti in una stanza fresca. Ciò che è uscito dal tuo anno è un altro tipo di inventario, e lo fai più o meno onestamente a seconda dell'ora.
Si accompagna bene a Tender Is the Night di F. Scott Fitzgerald, The Hundred-Foot Journey di Richard C. Morais, o a qualsiasi libro letto con un bicchiere di qualcosa reso possibile dal calendario.
C'è una settimana ogni anno, di solito tra metà ottobre e inizio novembre, in cui cominci a camminare più piano senza deciderlo. L'aria si fa tagliente. La luce si inclina. Le foglie bagnate si attaccano alle scarpe e senti l'odore di legna che brucia da un camino che non vedi. L'anno sta cambiando idea, e così anche tu.
